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Le texte intégral, ce qui se passe sur le pont de ce navire, et pourquoi cet oiseau est devenu le plus célèbre portrait du poète.
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Les quatre strophes de L'Albatros, mises en page comme dans une édition ancienne : le nom du poète, le numéro II qu'il porte dans l'édition de 1861, le titre en capitales, et rien d'autre. Imprimé sur un papier épais mat éco-responsable.
Délais de livraison constatés en moyenne : 3 jours ouvrés. Livraison offerte dès 50 € d'achat.
Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipagePrennent des albatros, vastes oiseaux des mers,Qui suivent, indolents compagnons de voyage,Le navire glissant sur les gouffres amers.
À peine les ont-ils déposés sur les planches,Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,Laissent piteusement leurs grandes ailes blanchesComme des avirons traîner à côté d'eux.
Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid !L'un agace son bec avec un brûle-gueule,L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait !
Le Poëte est semblable au prince des nuéesQui hante la tempête et se rit de l'archer ;Exilé sur le sol au milieu des huées,Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.
Pendant les longues traversées, les marins capturaient parfois des albatros pour se distraire. Baudelaire part de cette scène réelle : un oiseau magnifique, roi du large, devient maladroit et ridicule dès qu'on le pose sur le pont. L'équipage rit, lui agace le bec avec une pipe, imite sa démarche boiteuse.
La scène, il l'a peut-être vue. En 1841, son beau-père, le général Aupick, l'envoie sur un long voyage en mer vers l'île Bourbon, l'actuelle Réunion, pour l'éloigner de Paris et de ses dettes. Baudelaire déteste la traversée, mais elle le marque pour la vie. Le poème ne paraît qu'en 1859, dans la Revue française, et entre deux ans plus tard dans la seconde édition des Fleurs du mal, en deuxième position.
La dernière strophe transforme l'anecdote en autoportrait : le poète est cet oiseau. Fait pour le large et la tempête, il devient gauche et moqué dès qu'il doit marcher au milieu de la foule. Ce qui fait sa grandeur est exactement ce qui le rend inadapté à la vie ordinaire. Et ce sentiment-là, pas besoin d'être poète pour le connaître : l'élève brillant à l'écrit qui se fige à l'oral, l'artiste mal à l'aise en réunion, tous ceux dont la vie intérieure est plus vaste que l'aisance sociale.
Quatre quatrains d'alexandrins en rimes croisées : une forme classique pour un mouvement de chute, du ciel vers le pont du navire.
« Comme des avirons traîner à côté d'eux. »
La première strophe plane comme l'oiseau, phrase longue et rythme calme au-dessus des gouffres amers. La deuxième casse le vol : sur les planches, les rois de l'azur deviennent honteux, et leurs grandes ailes blanches ne sont plus qu'un poids mort.
« L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait ! »
Rien que des exclamations : gauche, veule, comique, laid. L'oiseau n'est plus décrit, il est hué. Deux marins entrent en scène, l'un avec sa pipe, l'autre qui l'imite. La foule ne comprend jamais la chute de ce qui volait plus haut qu'elle.
« Ses ailes de géant l'empêchent de marcher. »
La comparaison arrive, explicite : chez lui dans la tempête, riant de l'archer, le poète est exilé sur le sol, entravé par ses propres ailes. Le dernier vers est l'un des plus cités de la poésie française, parce que tous ceux qui se sont sentis déplacés s'y reconnaissent.
Parce que le poème se lit d'un seul regard : seize alexandrins en quatre blocs réguliers, comme un horizon. En 50x70, chaque vers garde sa place et le blanc du papier devient le ciel où l'oiseau était roi.
Au-dessus d'un bureau, dans un coin lecture ou dans une chambre d'adolescent, c'est un poème qui console tous ceux qui se sentent trop grands pour la pièce où ils se trouvent.
Avec Stillness No. 3, une création exclusive du studio : des nuages bleu nuit qui montent vers un ciel lavande. C'est le ciel de l'albatros, celui de la tempête dont il se rit, avant qu'on le dépose sur les planches.
Côte à côte en 50x70, le texte d'un côté et le ciel de l'autre, les deux affiches racontent le même vol. Le papier crème de la page répond au lavande, le bleu profond donne au mur sa hauteur.
En 30x40 ou en 50x70, dès 35 €.
Des Fleurs du mal de Charles Baudelaire. Le poème, paru d'abord en 1859 dans la Revue française, entre dans la seconde édition du recueil en 1861, où il porte le numéro II de la section Spleen et Idéal.
Le poète ressemble à l'albatros : majestueux dans le ciel, maladroit et moqué sur le pont d'un navire. Sublime dans son art, il est gauche et incompris dans la vie ordinaire.
Quatre quatrains d'alexandrins en rimes croisées. Les trois premières strophes racontent la capture et la moquerie de l'oiseau, la quatrième livre la comparaison avec le poète.
On la rattache au voyage en mer de 1841 vers l'île Bourbon, l'actuelle Réunion, que le général Aupick, beau-père de Baudelaire, lui avait imposé. Baudelaire avait alors vingt ans.
Léo Ferré l'a chanté en 1967 dans son album Léo Ferré chante Baudelaire. Ernest Chausson en avait déjà tiré une mélodie, publiée en 1879.
Oui : Heure d'été le compose comme une page de livre, en 30x40, 40x50 ou 50x70 cm, sur papier épais mat éco-responsable.
L'Albatros est le portrait de toutes les âmes trop grandes pour la pièce où elles se trouvent. S'il fait partie des vôtres, offrez-lui une place où le voir chaque jour. Et pour continuer la traversée, lisez L'Homme et la mer ou Demain, dès l'aube.
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