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Les deux pages de la tasse de thé, ce qui s'y passe vraiment, et pourquoi tout le roman sort de cette gorgée.
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Une page d'À la recherche du temps perdu telle qu'on la tient entre ses mains : le folio, le titre courant en capitales italiques, puis la prose justifiée de la reconnaissance, sur un papier légèrement rosé. Imprimée sur un papier épais mat éco-responsable.
Délais de livraison constatés en moyenne : 3 jours ouvrés. Livraison offerte dès 50 € d'achat.
Il y avait déjà bien des années que, de Combray, tout ce qui n'était pas le théâtre et le drame de mon coucher n'existait plus pour moi, quand un jour d'hiver, comme je rentrais à la maison, ma mère, voyant que j'avais froid, me proposa de me faire prendre, contre mon habitude, un peu de thé. Je refusai d'abord et, je ne sais pourquoi, je me ravisai. Elle envoya chercher un de ces gâteaux courts et dodus appelés Petites Madeleines qui semblaient avoir été moulés dans la valve rainurée d'une coquille de Saint-Jacques. Et bientôt, machinalement, accablé par la morne journée et la perspective d'un triste lendemain, je portai à mes lèvres une cuillerée du thé où j'avais laissé s'amollir un morceau de madeleine. Mais à l'instant même où la gorgée mêlée des miettes du gâteau toucha mon palais, je tressaillis, attentif à ce qui se passait d'extraordinaire en moi. Un plaisir délicieux m'avait envahi, isolé, sans la notion de sa cause. […]
· · ·
Et tout d'un coup le souvenir m'est apparu. Ce goût, c'était celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin à Combray (parce que ce jour-là je ne sortais pas avant l'heure de la messe), quand j'allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante Léonie m'offrait après l'avoir trempé dans son infusion de thé ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m'avait rien rappelé avant que je n'y eusse goûté ; peut-être parce que, en ayant souvent aperçu depuis, sans en manger, sur les tablettes des pâtissiers, leur image avait quitté ces jours de Combray pour se lier à d'autres plus récents ; peut-être parce que, de ces souvenirs abandonnés si longtemps hors de la mémoire, rien ne survivait, tout s'était désagrégé ; les formes – et celle aussi du petit coquillage de pâtisserie, si grassement sensuel sous son plissage sévère et dévot – s'étaient abolies, ou, ensommeillées, avaient perdu la force d'expansion qui leur eût permis de rejoindre la conscience. Mais, quand d'un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l'édifice immense du souvenir.
Un soir d'hiver, le narrateur rentre transi. Sa mère lui propose du thé, qu'il refuse d'abord, puis accepte. Elle envoie chercher une de ces petites madeleines, et à la première gorgée mêlée de miettes, quelque chose d'inexplicable se produit : un plaisir immense l'envahit, sans qu'il sache d'où il vient.
Suit une page entière d'échec. Il boit une deuxième gorgée, une troisième, il interroge sa mémoire et ne trouve rien. C'est quand il renonce que le souvenir revient de lui-même : ce goût est celui des dimanches matin à Combray, chez la tante Léonie. Toute une enfance ressort d'une tasse de thé.
Le passage se trouve au tout début du roman, dans Combray, la première partie de Du côté de chez Swann. Il précède des milliers de pages, et pourtant il contient déjà le principe de toute l'œuvre : le passé n'est pas perdu, il est seulement hors d'atteinte de la volonté.
« C'est ma madeleine de Proust » se dit de n'importe quel souvenir d'enfance réveillé par une odeur ou un goût, souvent par des gens qui n'ont jamais ouvert le livre. L'expression a un peu glissé vers la nostalgie. Chez Proust, l'essentiel est ailleurs : c'est la découverte que le passé survit intact, quelque part en nous, et qu'une sensation suffit à le rendre.
De la prose, pas des vers, mais construite comme un mouvement musical : une sensation, une longue recherche qui échoue, puis la révélation. Les phrases s'allongent à mesure que le souvenir remonte.
« Un plaisir délicieux m'avait envahi, isolé, sans la notion de sa cause. »
Le point de départ n'est pas une pensée mais un goût. Le narrateur ne comprend rien à ce qui lui arrive : c'est tout le pari du livre, la vérité passe par le corps avant de passer par l'intelligence.
« Je pose la tasse et me tourne vers mon esprit. »
La partie qu'on oublie toujours de citer. Le narrateur s'acharne, revient à la tasse, force sa mémoire. La mémoire volontaire ne rend que des images mortes ; c'est l'autre, l'involontaire, qui restitue le passé vivant.
« L'édifice immense du souvenir. »
L'odeur et la saveur survivent à tout et portent un édifice sur une gouttelette. Le déséquilibre de l'image dit toute la fragilité, et toute la force, de ce qui nous constitue.
Parce qu'elle se regarde de deux façons. De loin, c'est une texture : un bloc de prose justifiée, le folio et le titre courant en haut, comme une page de livre agrandie. De près, on lit, et l'on retrouve la phrase qu'on cherchait. En 50x70, chaque ligne reste lisible sans lunettes.
Dans une bibliothèque, un bureau ou une cuisine, c'est un cadeau de lecteur à lecteur. La page existe aussi dans un triptyque avec Victor Hugo et Apollinaire.
Pour prolonger : Demain, dès l'aube, un autre texte où le souvenir se fait chemin, et notre guide pour offrir de la poésie à une maîtresse.
Avec Stillness No. 2, une création exclusive du studio : un disque rose pâle qui affleure sur un fond rose poudré, comme un souvenir qui remonte à la surface. Quelques pages après la madeleine, Proust prête au tilleul de la tante Léonie un « éclat rose, lunaire et doux » : c'est exactement cette lumière.
Côte à côte, la page de texte d'un côté et le disque de l'autre, les deux affiches se répondent par la couleur : le papier rosé de la page et le rose de l'œuvre, le dense et le vide.
En 30x40 ou en 50x70, dès 35 €.
Du côté de chez Swann, publié en 1913, le premier des sept volumes d'À la recherche du temps perdu de Marcel Proust. Le passage se trouve dans la première partie, Combray.
Elle désigne une odeur, un goût ou un objet qui fait remonter d'un coup un souvenir d'enfance entier. Chez Proust, ce souvenir revient sans qu'on le cherche, par les sens et non par la volonté.
Du thé, que sa mère lui propose un soir d'hiver. Le goût lui rappelle la madeleine que sa tante Léonie trempait, le dimanche matin à Combray, dans son infusion de thé ou de tilleul.
Celle qui le termine : l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, « à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l'édifice immense du souvenir ».
Parce qu'il contient en deux pages le principe de toute l'œuvre : le passé n'est pas perdu, il est hors d'atteinte de la mémoire volontaire, et une sensation suffit à le rendre intact.
Oui : Heure d'été reproduit la page du livre, folio et titre courant compris, en 30x40 ou 50x70 cm, sur papier épais mat éco-responsable.
Deux pages d'un roman de plusieurs milliers de pages, et c'est celui-là que tout le monde connaît. S'il fait partie des vôtres, offrez-lui une place où le relire chaque jour.
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